recebi uma visita ilustre

um poeta que se diz menor

mas ele é tão grande!

daí, pronto, o cachorro

fez eu me sentir pequenininha

em meus apertados 1,75.

logo eu, loirona calçando 39

sempre a maiorzinha da turma,

a desajeitada, a compridona,

a ultima da fila,

a magrela desenxabida.

e ele chegou tão de mansinho,

tão devagarinho, pisando leve,

acendeu a luz, sentou num canto

ficou olhando ao redor,

deu seus pitacos, de forma doce.

nem aceitou um mate,

deve ter achado amargo.

mas chegou e se fez presente,

e isso nos dias de hoje, nos blóguis atuais

é coisa sem preço. é puro valor.

é coisa dum sem tamanho de bom.

e se diz menor, o maluquinho.

O bom de escrever nesse espaço aqui é que não tenho compromisso com ninguém. Nem comigo mesma, pois eu mesminha não sou nada exigente, na verdade eu sou moleza! Aqui não é agência, não tem cliente nem prazo, não tem limite de 30 segundos, não tem briefing. Aqui não é peça de teatro, não tem diálogos pra pensar, marcações de cena pra imaginar, não tem diretor cobrando, nem atores esperando textos. Aqui não tem nem crise criativa, porque estou vivendo uma nesse momento e aqui ela nem tchuns, não faz a mínima diferença... Aqui não tenho compromisso nem com os leitores, porque aqui não tem quase leitores, os que entram são desavisados, não chegam com grandes expectativas, vão se aprochegando de mansinho e acabam se contentando (espero, imagino, desejo) com as parcas linhas de teoria sobre o nada que aqui encontram. Aqui não é o Seinfield, mas também é lugar de teorizar sobre o nada. Grandes coisas. Na verdade, aqui é um espaço só meu, ainda que virtual. E eu acho isso aqui uma ma-ra-vi-lha! Ui!

Poesia é que nem médico,
é que nem doido.
Porque todo mundo tem um pouco.
Nem sempre é fácil de ver.
Mas também não é fácil ser médico
nem ser doido.
Poesia também pode ser algo
assim, curto e grosso.
Que nem coice de porco.
Poesia pode ser bonita,
colorida e cheirosa,
como laranja de amostra,
confeito, filha de cabelereira.
Mas pode ter feiúra na boniteza dela.
Mulher linda por acaso
também não nasceu da costela?
Ora pois. Pois poesia
agarra a gente pela alma,
e a gente nem percebe.
Pode ser na pressa ou pode ser na calma...
pode até às vezes machucar.
Mas tem uma coisa que poesia
não faz. Ou se faz, faz que não faz:
é deixar passar em branco.
Porque poesia tem dessas coisas.
Aliás, tem até no branco dos olhos.

Claro que tenho medo de ser piegas. Mas quem se arrisca sempre tem medo, e sem risco não há escrita. Então seja o que os deuses quiresem: eu preciso cometer aqui, agora, desavergonhadamente diante de todos os meus 3 ou 4 leitores, uns versos para o meu amor.

 

Quando tu estás perto

Pensas em algo distante

Quando estás presente

Planejas uma viagem

Quando estás meio triste

Ergues um muro tão alto

Que nem mesmo em pensamento

Eu consigo ultrapassar

 

Quando tu estás comigo

Penso em todas as coisas

Quando estás dentro de mim

Nada no mundo se iguala

Quando estás muito feliz

Inundas ao meu redor

Uma felicidade tão densa e profunda

Sem medida como o mar